Alla mia anima puzzano i piedi

Alla mia anima

puzzano i piedi.

L'ho vista tra le palpebre

del dormiveglia

l'altra mattina

entrare in camera

per coricarsi;

Era tornata

da un viaggio cosmico,

robe che non vi dico:

anni luce

di diapositive

di lei e la sua anima gemella

m'aspettavano

tatuate nelle cervella

al risveglio.

Era lì, ritta, in mezzo alla stanza,

pigiama fotonico.

“ho perso tre pullman”

biascicava, sbronza,

alito fetido,

“ho fatto la via lattea

a piedi”.

Barcollava,

s'appoggiò a una mensola

ruppe un gatto

di terracotta

che cambiava colore

col tempo.

Era nero.

Era notte.

“meglio così”

sussurrò poi

“meglio averli perduti,

i bus,

che sui cubetti di porfido,

vibrano come nokia

e mi solleticano la prostata

e mi causano

certe erezioni

che poi scendere

alla fermata

è tutto un imbarazzo

e un nasconderlo con la borsa:

scusi signora,

permesso,

io e la mia borsa 

dovremmo passare”.

Si sfilò

i calzini sudati

con rigore e precisione,

li poggiò

sullo schienale ligneo

della mia sedia,

li lasciò penzoloni

come lingue

a rifiatar,

come soppresse

a stagionar,

come leonesse

ad agguatar.

Puzzavan convinti,

senza se e senza ma,

puzzavan distinti,

appendici ultime

dell'estremità

dell'anima mia.

Poi l'anima

mi s'è accoccolata

nel petto

come un gatto

e ha cominciato

a darci d'adenoidi.

Cinque minuti dopo

il corpo s'è svegliato,

s'è tirato su dal letto,

e s'è accorto d'essere,

lui stesso,

il letto di un'anima

stanca e sudata.