Sedendo sul molo, nella baia

Siedo nel sole del mattino
- siederò ancora qui 
quando sarà sera -
guardo le navi dondolare
sempre più vicine
- le guarderò di nuovo dondolare
quando saranno andate
lontane.

Sono seduto sul molo,
nella baia,
osservo la marea che si ritira,
me ne sto qui seduto
sprecando tempo.
Ho lasciato la mia casa
in Georgia
diretto a Frisco Bay:
non avevo nulla 
per cui vivere
e sembrava che per il momento
nulla
volesse incrociare la mia strada.

Così, semplicemente,
me ne sono andato
a sedermi sul molo,
nella baia,
per vedere la marea
che si ritira.
E niente,
ora son qua seduto
sul molo,
nella baia,
spreco tempo.

Sembra che nulla cambierà

ogni cosa continua a restare

uguale,

non posso certo fare

ciò che dieci persone

mi dicono di fare,

perciò, senti,

penso proprio che rimarrò

uguale.

Siedo qua,

mi riposo le ossa,

e questo caos solitario

non mi vuole abbandonare,

mi tiene compagnia;

ho vagabondato per

3218,668 chilometri

solamente per fare

di questo molo casa mia.

E quindi adesso me ne sto qua,

seduto sul molo,

nella baia,

guardo la marea che si ritira,

già,

seduto qua sul molo,

nella baia,

spreco il tempo
e fischietto.

fii-I fi fifi
fu fiuu fuì 
fefe feefefe
fir-i fi-fiuuu.

(Liberissima traduzione di "Sittin' on the dock of the bay" di Otis Redding)

Sulla costa di mondi sconfinati

Sulla costa

di mondi sconfinati

s'incontrano i bambini.

Il cielo infinito

è immobile

sopra le loro teste,

e l'acqua è inquieta

chiassosa.

Sulla costa

di mondi sconfinati

i bambini s'incontrano

tra grida e danze.

Costruiscono le loro case

con la sabbia

e giocano con conchiglie

vuote.

Intrecciano navi

di foglie avvizzite

e sorridendo

le lasciano galleggiare

sull'immensità

dell'abisso.

I bambini giocano

sul bagnasciuga

dei mondi.

Loro non sanno

come nuotare

loro non sanno

gettare le reti.

I pescatori

di perle

si tuffan

per le perle,

i mercanti

navigano

sulle loro navi;

intanto i bambini

ammucchiano ciottoli,

e poi di nuovo

li disperdono.

Loro non cercano

tesori nascosti,

loro non sanno

gettare le reti.

Il mare

si gonfia di risate,

luccica tenue

il sorriso della spiaggia.

Le onde

portatrici di morte

cantano ballate

insensate

ai bambini,

come una madre

che dondola

la culla

del suo piccolo.

Il mare gioca

coi bambini,

e luccica tenue

il sorriso della spiaggia.

Sulla costa

di mondi sconfinati

s'incontrano i bambini.

Le tempeste vagano

nel cielo senza strade,

le navi s'infrangono

nel mare senza tracce,

la morte è in giro

e i bambini giocano.

Sulla costa

di mondi sconfinati

c'è un grande raduno
di bambini.

(Libera traduzione da Gitanjali, 60, di R. Tagore)

Hey, non c'è modo di dire addio

T'amavo immersa nel mattino

tra baci tiepidi e profondi
i capelli sul cuscino

come una tempesta dorata
addormentata...

Certo,

molti si sono amati
prima di noi:

non siamo niente

- niente di nuovo;

nelle città, nelle foreste

molti sorridono come noi.

Ma ora che siamo lontani

dobbiamo provarci,

tutti e due,

i tuoi occhi sono dolci di dolore:

hey, non c'è modo di dire addio.

Non sto cercando un'altra

mentre passeggio nei miei giorni,

e anche se ho voltato l'angolo

so che i nostri passi fanno rima,
- la faranno sempre -

e sai che il mio amore va con te

così come il tuo rimane con me:

è solo il modo che cambia

come il mare

e il bagnasciuga;

ma non parliamo d'amore

e di catene

e di cose che non si possono sciogliere,

i tuoi occhi sono dolci di dolore:

hey, non c'è modo di dire addio.

T'amavo immersa nel mattino

tra baci tiepidi e profondi
i capelli sul cuscino

come una tempesta dorata
addormentata...

Certo,

molti si sono amati
prima di noi:

non siamo niente

- niente di nuovo;

nelle città, nelle foreste

molti sorridono come noi.

Ma non parliamo d'amore

e di catene

e di cose che non si possono sciogliere,

i tuoi occhi sono dolci di dolore:

hey, non c'è modo di dire addio.

(Libera traduzione di Hey, that's no way to say goodbye di Leonard Cohen)

La passeggiata di Picasso

Su di un piatto ben rotondo di reale porcellana

posa una mela;

faccia a faccia si trova

un pittore della realtà

che prova, vanamente, a dipingere

la mela

tale quale è

ma

mica si lascia fare, lei,

la mela,

ha la sua da dire, lei,

e ben più d'uno scherzo tira fuori dal suo sacco di mela,

la mela.

Ed eccola che gira

nel suo piatto reale,

sorniona, su se stessa

dolcemente, senza darlo a vedere

e come un Marat che si mette l'armatura

perché per forza lo voglion ritrarre,

la mela si traveste da bel frutto travestito.

Ed è allora 

che il pittore della realtà

comincia a realizzar

che tutte le apparenze della mela sono contro di lui

e

come un miserabile accattone

come il povero bisognoso che si trova

all'improvviso in balia 

di non importa quale associazione benificente e caritatevole 

e raccapricciante 

di beneficenza, di carità 

e raccapriccevolezza

il miserabile pittore della realtà

si trova all'improvviso ad esser triste preda

di un'innumerabile folla di associazioni d'idee,

e la mela girando evoca il melo

il paradiso terrestre e Eva e poi Adamo

l'innaffiatoio e i pomi d'ottone delle ringhiere

il Canada, le Esperidi, la Normandia, la renetta

e l'appiola

il Serpente ubriaco di sidro e la Sala della Mela-corda

e il peccato originale

e le origini dell'arte

e la Svizzera con quel pirla di Guglielmo Tell

e anche Isaac Newton

pluripremiato all'esposizione

della gravitazione universale...

e il pittore, stordito, perde di vista la sua modella

e s'addorme.

È allora che Picasso

- che passava di là per caso come passa ovunque,

manco fosse a casa sua -

vede la mela e il piatto e il pittore addormentato.

"Che idea, di dipingere una mela!"

disse Picasso

e Picasso mangia la mela

e la mela dice: "Merci!"

e Picasso rompe il piatto

e se ne va sorridendo

e il pittore, strappato ai suoi sogni

come un dente,

si ritrova tutto solo davanti alla sua tavola incompiuta

con, sputati tra le sue stoviglie rotte,

i terrificanti semi della realtà.

(Molto libera traduzione assai di Promenade de Picasso di J. J, Prévert)

Non vorrei crepare

Non vorrei crepare

prima di aver conosciuto

i cani neri del Messico

che dormono senza sognare

Le scimmie dal culo nudo

divoratrici di fiori tropicali

i ragni d'argento

dal nido farcito di bolle

non vorrei crepare

senza sapere se la luna

sotto la sua aria 

da falsa moneta stonante

abbia un lato acuto

se il sole sia freddo

se le quattro stagioni

sian poi quattro per davvero

senza aver tentato

di sfilare in un vestito

lungo i larghi boulevard

senza aver gettato uno sguardo

nello spioncino delle fogne

senza aver ficcato il cazzo

nei posti più bizzarri

non vorrei finire

senza conoscere la lebbra

o le sette malattie

che si buscano laggiù

né il bene né il male

mi farebbero penare

se solo sapessi

che sarei il primo a farci la spesa

e così, dalla a alla zeta,

tutto quello che conosco

tutto quello che apprezzo

e che so che mi piace

il fondo verde del mare

dove fili d'alghe danzano il valzer

sulla sabbia ondulata

l'erba grigliata di giugno

la terra che si crepa

l'odore di conifere

e i baci di quella

che di qua che di la

che - voilà - è proprio bella
la mia Orsa, la mia Ursula

Non vorrei crepare
prima di aver consumato

la sua bocca con la mia bocca

il suo corpo con le mie mani

il restante coi miei occhi

e non dico di più perché è bene

restare riverenti

non vorrei morire

prima che abbiano inventato

le rose eterne

la giornata di due ore

il mare in montagna

la montagna in mare

la fine del dolore

i giornali a colori

tutti i bambini contenti

e tanti trucchi ancora

che dormono nei crani

di geniali ingegneri

di gioviali giardinieri

di socievoli socialisti

di urbani urbanisti

e di pensierosi pensatori

tante cose da vedere

da vedere e da sentire

tanto tempo da attendere

cercando dentro al buio.

E io vedo la fine

che gorgoglia e che giunge

con la sua gola orrenda

e che m'apre le sue braccia

di ranocchia storpia.

Non vorrei crepare

No monsieur, no madame

senza aver assaporato

il gusto che mi tormenta

il gusto che è il più forte

non vorrei crepare

senza aver prima gustato
il sapore della morte...

(Abbastanza libera traduzione di Je voudrais pas crever di Boris Vian)

El Condor Pasa

Preferirei essere un passero

che una lumaca,

si, lo vorrei,

se potessi -

lo vorrei davvero.

Preferirei essere un martello

che un chiodo,

si, lo vorrei,

se potessi -

lo vorrei davvero.

Lontano,

il vento

m'ha portato

così lontano,

come un cigno

ch'è qui 

ed è già
andato.

L'uomo

che viene legato al suolo

regala al mondo

il suo suono più atroce,

il suo verso più triste.

Preferirei essere una foresta

che una strada,

si, lo vorrei,

se potessi -

lo vorrei davvero.

Preferirei sentire la terra

sotto ai miei piedi,

si, lo vorrei,

se solo potessi -

lo vorrei per davvero.

(Traduzione molto libera di El Condor Pasa di Simon&Garfunkel)

http://www.youtube.com/watch?v=9BCLb21Y7Z8&feature=fvst

Green Grass

Poggia la testa dove c'era il mio cuore

aggrappati alla terra che mi sovrasta

sdraiati tra l'erba verde
a ricordare di quando mi amavi

avvicinati, non essere timida,

schiacciata dal cielo plumbeo

la luna è laggiù, oltre la collina;

pensami quando un treno sta passando

Sradica i cardi e i rovi

fischietta “didn't he ramble”,
ormai non rimane che una bolla di me

e quella bolla fluttua dentro di te.

Se resti sotto la mia ombra

ogni cosa sarà fatta di me
e il segnavento dirà...

c'è odore di pioggia, oggi pioverà.

Dio raggruppa le stelle, le getta come dadi

non sa distinguere i passeri dai boccioli;

non ti libererai mai di me,

Lui farà di me un albero.

Non dirmi addio

descrivimi il cielo

e se il cielo crolla, segnati le mie parole:

li acchiapperemo, quei passeri beffardi.

Poggia la testa dove c'era il mio cuore

aggrappati alla terra che mi sovrasta

sdraiati tra l'erba verde
a ricordare di quando mi amavi.

( Libera traduzione di Green grass in Real Gone di Tom Waits)

http://www.youtube.com/watch?v=0yPMdWxSxUg

Lamento di Vincent

Ad Arles, dove scorre il Rodano,

nell'atroce luce di mezzodì
un uomo di fosforo e sangue

lancia un lamento ossessionante

come una donna che partorisce

e il panno diviene rosso

e l'uomo scappa urlando

braccato dal sole,

un sole d'un giallo stridente.

A quel bordello vicino al Rodano

l'uomo arriva come un Re Magio

con il suo assurdo regalo,

ha lo sguardo blu e dolce
il vero sguardo lucido e folle

di quelli che alla vita donano tutto

di quelli che non sono gelosi

e mostra alla povera bambina

il suo orecchio posato nel panno

e lei piange senza capire nulla

pensando a tristi presagi

e guarda senza osar prenderla

l'orribile e tenera conchiglia

dove i lamenti del morto amore

e le voci inumane dell'arte

mescolate ai mormorii del mare

vanno a morire sulle mattonelle

nella camera dove la trapunta rossa,

d'un rosso d'un tratto eclatante,

mescola quel rosso così rosso

col sangue più rosso ancora

di Vincent morto a metà

e buono come l'immagine stessa
della miseria e dell'amore.

La bambina, tutta sola e senz'età,
guarda il povero Vincent

fulminato dalla sua tempesta

che crolla sul pavimento

disteso nel suo più bel quadro

e la tempesta se ne va, calma, indifferente,

rotolandogli davanti le sue botti di sangue,

la tempesta abbagliante del genio di Vincent.

E Vincent resta là, dormendo, sognando, rantolando

e il sole al di sopra del bordello

come un'arancia folle in un deserto senza nome,

il sole sopra ad Arles,

Urlando gira intorno.

Libera traduzione assai de Complainte de Vincent di J. Prévert