Talete

Talete di Mileto,
filosofo e sapiente,
di notte guardava
il cielo stellato,
di giorno pensava
e non faceva niente.

Una sera

dopo cena

- perché per pensare

ci va la pancia piena -
uscì all'aria aperta
col solito intento:
scrutare, contento,
la volta scoperta,
blu,
brillante
immensa.

le sfere degl'occhi

fuor dalle orbite
delle sfere celesti,

passeggiava 

fra crochi,
filari di vite
e presagi funesti;

sgocciolando bava
col naso all'insù,
non ricordava

ormai neanche più

che i piedi poggiava

sulla terra

quaggiù.

D'un tratto

la punta 

del sandalo destro

incontrò scandalo

nel tallone 

sinistro,

e quel tale

- Talete -

ruzzolò per tre metri
e cadde

- in carpiato -

sul fondo di un pozzo

profondo e coperto

di muschio e di sterco.

Nel buio strillava

con voce spaccata

e nell'acqua gelata

mulinava le gambe;

nel mentre passava

di là, per caso, Iambe,

arguta servetta Tracia,

che, vista la scena,

apostrofò con sagacia

- e ben poca pena -

quel tonto sapiente

che ancora frignava:

"O stolto Talete,

di che ti lamenti?

la luna è nel pozzo

e l'hai presa fra i denti!

Sia... chiaro,

il tuo pensiero

- è vero -

è... profondo,

ma, invero, se vuoi

conoscer del Mondo

le leggi segrete

- mio caro Talete -

impara per prime

quelle del corpo

che ti vive appresso,

se no, ti confesso,

dalle stelle allo sterco

la distanza è di un passo."

E per sincerarsi

che fosse esauriente

la lezione di vita,

Iambe, repente,

solleva la veste

e gli mostra la fica.

Talete nel pozzo

ora piange, si pente,

e si bagna le dita

pensando alle stelle

e a Vener tra quelle

la sua favorita.

Predrék, l'omino di gomma pane

Lui è Predrék

l'omino di gomma pane.

La vita di Predrék

è molto

molto 

molto triste.

Di una tristezza abissale.

Quasi quantica

megalitica

siderale.

Questo perché Predrék

- non si parla di parole

ma di fatti -

per mestiere

sai che fa?

Ebbene sì,

cancella tratti.

Tratti sottili,

tratti imperfetti,

tratti ritratti,

tratti stentati,

tratti abortiti,

tratti accennati,

tratti sfuggiti,

tratti alienati

- segmenti d'esistente

che potevano...

e invece niente.

Mani morbide

umidicce

d'artista

d'architetto

d'arrivista

lo rapiscon

nell'astuccio,

dal suo letto

dirimpetto

al tubetto

della china

- la boccia

di notte buia

dove dormono,

tra sipari di seppia,

tutti i possibili

segni,

tutti i possibili 

sogni -

e lo sputano

come cingomma

- masticato -

sopra al foglio 

maculato

a 4 zampe.

Ed eccolo,

Predrék:

s'arrotola,

mattarello

che distende

la sua pasta

di niente,

ed elimina

(schiaccia-sassi

schiaccia-sefossi

schiaccia-puòdarsi)

cul-de-sac

di matite,

secchi rametti

di grafite,

sbavature

assai sgradite.

Solo prevale

il tratto finale:

rigido bell'imbusto,

fortuito grifo ibrido

schifidamente

saccente,

vivido,

presente,

guardia giurata

di una realtà

che è reale

solamente

in quanto ideale,

apparente.

Finito il lavoro sporco

la tenera mano d'orco

lo avvicina alle narici

e l'annusa come madeleine,

ricettacolo nostalgico

d'un pallido universo

di grigio ricordo antico,

perso.

Per ultimo,

Predrék,

l'omin di gomma pane,

vien riposto - sic -

con gesto parodistico

di virtuosismo cestistico

nella sua custodia

e - ZIP! -

abbandonato al suo pianto

di coccodrillo alligatore

suo malgrado malfattore

assassino di ottativi

possibili mondi girini.

E nella penombra astuccia,

tra gli sguardi appuntiti

dei pastelli risentiti,

Predrék vede

tutto quel rimosso

- come tatuaggio di fumo -

venargli la pelle d'avorio;

tutti quegli errori

- com'edera d'argento -

avvinghiargli le membra lattee;

tutto quei rimpianti

- come cancro grigio -

divorargli le carni.

E la sua pasta

un tempo candida

sempre più si smorfia

in un cosmo magmatico

squassato da supernove

e vortici ellittici,

pulviscolo di dolore.