Talete

Talete di Mileto,
filosofo e sapiente,
di notte guardava
il cielo stellato,
di giorno pensava
e non faceva niente.

Una sera

dopo cena

- perché per pensare

ci va la pancia piena -
uscì all'aria aperta
col solito intento:
scrutare, contento,
la volta scoperta,
blu,
brillante
immensa.

le sfere degl'occhi

fuor dalle orbite
delle sfere celesti,

passeggiava 

fra crochi,
filari di vite
e presagi funesti;

sgocciolando bava
col naso all'insù,
non ricordava

ormai neanche più

che i piedi poggiava

sulla terra

quaggiù.

D'un tratto

la punta 

del sandalo destro

incontrò scandalo

nel tallone 

sinistro,

e quel tale

- Talete -

ruzzolò per tre metri
e cadde

- in carpiato -

sul fondo di un pozzo

profondo e coperto

di muschio e di sterco.

Nel buio strillava

con voce spaccata

e nell'acqua gelata

mulinava le gambe;

nel mentre passava

di là, per caso, Iambe,

arguta servetta Tracia,

che, vista la scena,

apostrofò con sagacia

- e ben poca pena -

quel tonto sapiente

che ancora frignava:

"O stolto Talete,

di che ti lamenti?

la luna è nel pozzo

e l'hai presa fra i denti!

Sia... chiaro,

il tuo pensiero

- è vero -

è... profondo,

ma, invero, se vuoi

conoscer del Mondo

le leggi segrete

- mio caro Talete -

impara per prime

quelle del corpo

che ti vive appresso,

se no, ti confesso,

dalle stelle allo sterco

la distanza è di un passo."

E per sincerarsi

che fosse esauriente

la lezione di vita,

Iambe, repente,

solleva la veste

e gli mostra la fica.

Talete nel pozzo

ora piange, si pente,

e si bagna le dita

pensando alle stelle

e a Vener tra quelle

la sua favorita.

Virulenta

Le parole sono virus:

viaggiano per via aerea,

influenzano,

intaccano i corpi,

si riproducono grazie ad essi,

dondolano sul filo 

dell'inorganico,

scimmiottano la vita,

muoiono in un colpo di tosse.

Vacciniamoci:

scriviamo.

La parola alla parola

I vostri corpi

mi fanno schifo.

Sudano e ruttano.

Sono geroglifici profani,

servi inadempienti

mutilati

offesi

umiliati

da noialtre,
annoiate,

agili fruste

vestite di nero,

gatte a nove code.

Perché non siete

come noi?

Perché vi ostinate

a strabordare dai vestiti

a dondolare sulle sedie
a scricchiolare nella notte?
Perché,
stupidi corpi goffi

pesanti di peli

e polpa rosa

pompelmosa,

perché i vostri arti

non s'irrigidiscono

in stanghe nette

congruenti,

perché le vostre pance

non si svuotano

bianche,

perché le vostre appendici

non svolazzano

- graziate -

sul filo delle venature

del reale?

Ripetetevi!

Patetici storpi infelici,

ripetetevi

per pagine

e pagine,

mai identiche

stecche imperfette

tracciate da mani incerte,

inette.

Scorpacciarsi

Incredibile - nevvero? -

che i denti se ne stiano

proprio tutti quanti

piantati dritti in bocca,

che le unghie dondolino

sulle punte delle dita,

che le palpebre s'aprano

dove i bulbi sbocciano,

che i capelli cadano

dove i piedi passano,

che i ginocchi scricchiolino

le bili alambicchino

i nei si spostino

e i cuori soffino.

Le mani prestidigitano:

fanno riapparire in aria

pensieri che si erano 

nascosti nella testa,

i menti doppiano

i lamenti di colli taurini,

edere le barbe crescono

sulle facciate della gente,

i nasi indicano

quasi sempre

maleducatamente,

le ciglia si buttano

con desideri appesi al collo,

le orecchie son mestoli

per il brodo di pollo,

i peni sbucano

curiosi dalle mutande,

i culi fischiettando

fan finta di niente.

Il corpo è un bel mistero

un metro surreale

un grumo senza il quale

non saremmo che pensiero,

e forse a ben pensarci

non saremmo neanche quello:

chiedi un po' al tuo cervello.