Tra le cose mie favorite

Tra le cose 

mie favorite,

spicca il fermarmi

al passaggio di livello

aspettando

- ben aperto

il finestrino 

della mente -

l'arrivo 

con passo gigante

del convoglio

d'ottone pulsante.

C'è prima 

come un fremere

di pioggia

di bacchette,

poscia bassi odori

d'asfalti sudati

frammisti

a frusciar di piatti

affumicati

e imprevedibili tuoni

di ciarlatani
charlestoni.
Ecchinfine
annunciato 

da fughe di code

di tasti dolenti

pestati da diti

di stolti sapienti,

appare 

-al contempo 

fonocometa ilare

e mesto arcivescovo -

Giovanni Trenofresco:

locomotivo di respiro

e tasti pistoni,

incantatore di pitoni,

dipana spiriti

e demoni ctoni.

Ed è 

come Efesto

infiammato

dal mantice

di Elio,

ladro ermetico

d'aliti morti,

succhiatore di flegma

e di pneuma:

ricompone

sotto al timpano

del tempio cranico

la pulsazione

del diaframma cosmico.

Il tempo

d'un inchino profondo

al punto

da rovesciare il cerebro

oltre il bordo

dello scheletro,

ed ecco,

il silenzio

- uccello pigro -

s'impadronisce

della corrente:

tutto svanisce,

la realtà riemerge

prepotente.

John Coltrane - My favourite things

potpourri pourparler

Una papera si lava i denti,

poi si ferma, 

chiude lentamente il lavandino

a chiave

e si guarda allo specchio:

nello specchio c'è il mare

di notte

- una gondola

al posto della luna.

Lontano,

il rumore di una bolla 

di saliva

che esplode

nello spazio tra gl'incisivi

dell'equatore

sveglia i gatti

dai loro letti

a una piazza e mezza:

sui tetti,

in calore,

miagola il loro padrone.

Rumore di ferraglia.
Immagini confuse:
quello sembra un piede,
ma non ne sono certo.

Assi da stiro

in coda

sulla Genova-Alessandria.
Si prevedono precipitazioni
nel box doccia.

La gondola cade

e si spezza

in sillabe
sparse:

do
la
gon
galleggiano in mare
alla deriva.

Tre istrici applaudono.

Cala il sipario.

Le teste rotolano.

La papera muore

su di un tappeto 

di succo d'arancia.

Donkey Monk

Thelonious

piri-chi-cchietta tasti

bianchi guasti avori denti

marce-scienti

mugola brugola e scampanella

sbagli-

a capo

succhia flussi eterei giocando

a nasco-mb-dino col -mbmbmb- contra-mb-basso

saltella sul sax, 

rodea, 

phonomachieggia, 

appeso all'ottone con l'unghie lunghe d'oro e ricurve, conturba la tuba, la doma e noncadenoncedenontace procede 

finché poi soggiace

...

...

pik

...

...

pin-piripen-pik

...

...
appena "pi"

...

...

pek
...

e poi gonke-gonke-gonke-

morde e riprende

s'avvolge alle bachette

ride dietro al battere

barabalbet-ta e sgocciola

            s

                 a

                l

                    i

             v

      a 

tra piatto e piatto,

trova sempre fessure

nel t/e/m/p/o distratto.

Sgrammaticare

negro

e contorto:

Tataratam-tamtam!

L'idiozia è una disciplina

la catatonia una tecnica

l'errore una matematica

il rumore una cattedra

con la coda e le zanne

che castra e devasta,

sparagma e strazia

chi non sa distrarsi

chi non s'astrarsi

chi non sa estrarsi

-coniglio!-

dall'emisfero destro

in cerca di catarsi.

Una dedica speciale a quel vombato neozelandese di Torraso Esposito

Scorpacciarsi

Incredibile - nevvero? -

che i denti se ne stiano

proprio tutti quanti

piantati dritti in bocca,

che le unghie dondolino

sulle punte delle dita,

che le palpebre s'aprano

dove i bulbi sbocciano,

che i capelli cadano

dove i piedi passano,

che i ginocchi scricchiolino

le bili alambicchino

i nei si spostino

e i cuori soffino.

Le mani prestidigitano:

fanno riapparire in aria

pensieri che si erano 

nascosti nella testa,

i menti doppiano

i lamenti di colli taurini,

edere le barbe crescono

sulle facciate della gente,

i nasi indicano

quasi sempre

maleducatamente,

le ciglia si buttano

con desideri appesi al collo,

le orecchie son mestoli

per il brodo di pollo,

i peni sbucano

curiosi dalle mutande,

i culi fischiettando

fan finta di niente.

Il corpo è un bel mistero

un metro surreale

un grumo senza il quale

non saremmo che pensiero,

e forse a ben pensarci

non saremmo neanche quello:

chiedi un po' al tuo cervello.

Faccia-maschera-di-sorriso

Faccia-maschera-di-sorriso

è quando piace

e intorno-grigio.

Faccia-maschera-di-sorriso

ha suono

che fa tira faccia-di-me

e fa ha suono me

e fa diventa faccia-di-me maschera-di-sorriso

e me piace

me è uguale

me è noi.

Quando non piace

buco-di-entra-di-me

fa “Ah!”

e Faccia-maschera-di-sorriso

diventa dentro intorno-grigio

e adesso piace.

Quando è intorno-buio

e non piace

e fa “Ah!”

e ri-fa “Ah!”

e ri-fa “Ah!”

allora no diventa

Faccia-maschera-di-sorriso.

Allora diventa Faccia-maschera-di-morte.

Faccia-maschera-di-morte

ha suono non piace

ha suono che fa ha me acqua calda di sotto.

Allora buco-di-entra-di-me

diventa no-“Ah!”.

Quando Faccia-maschera-di-morte

ri-entra in intorno-buio

e solo me è in intorno-buio

faccia-di-me diventa maschera-di-morte

ma me no è uguale

me no è noi.

Così me fa inganno a Faccia-maschera-di-morte

e acqua calda di sotto

diventa fredda

e intorno-buio

diventa dentro finestre di faccia-di-me

e me no più no piace

e me diventa no-più-me.

In tempo-di-palla-gialla-di-su

Faccia-maschera-di-sorriso

trans-porta me

in intorno-gioco.

Me piace intorno-gioco.

In intorno-gioco

diventa sempre con giochi.

Questo nuovo tempo-di-palla-gialla-di-su

Faccia-maschera-di-sorriso

fa guarda me

nuovo gioco.

Nuovo gioco

è non uguale

è come acqua fredda dura

è quattro-lato

è pieno di giallo-caldo di palla-gialla-di-su.

Quando me guarda nuovo gioco

me trova in nuovo gioco

pieno di faccia-di-me

e trova che faccia-di-me

è faccia-maschera-di-pelo-di-me

no liscia

come Faccia-maschera-di-sorriso.

Me no piace.

Me fa suono

“Ih!”
e Faccia-maschera-di-sorriso

diventa Faccia-maschera-di-morte-che-inganna

e ha suono che inganna

“Ah-ah-ah-ah!”.
Me no piace.

Allora me strappa pelo

di faccia-maschera-di-pelo-di-me

così me è uguale Faccia-maschera-di-sorriso

così me è noi.

Me sente acqua-calda-di-dentro

che scende su faccia-di-me.

Allora me ha suono

“Ih!”

“Ih!”

“Ih!”

e me diventa quasi-no-più-me.

Allora me strappa

finestre di faccia-di-me

me strappa via

finestre di faccia-di-me

e intorno-gioco

diventa intorno-buio

dentro di me

e me diventa no-più-me.

Le vecchine gentili delle erboristerie.

Quando entri imbarazzato in un'erboristeria, è molto probabile che ad accoglierti ci sia una vecchia fricchettona. 

Stai attento. 

Se cerchi dell'olio profumato per massaggi, è ancora più probabile che la vecchia si scosti i capelli grigi da davanti agli occhi e ti dica che lei è la meglio esperta che proprio fa un olio che lo essuda lei da una piaga che gli ha guarito Gesù Cristo in persona accompagnato da dodici apostoli tutti con la faccia di Jodorowsky (qualcuno un po' più grasso, qualcuno un po' più magro, qualcuno un po' più donna. Così, per differenziarsi) e che si riapre solo una volta all'anno in concomitanza col miracolo di San Gennaro (la piaga, non Gesù) e costa cinque euro (l'olio, non Jodorowsky) .
E allora tu ti fidi, le dici che: “è perfetto, va bene, bon” e pensi che: "culo, l'ho scampata, è stata discreta" e sei già lì col portafogli in mano quando lei comincia a chiederti se è un regalo, a cosa ti serve e perché, che essenze deve aggiungerci e a quali sei allergico, se è per un massaggio ayurvedico, tonificante, omogeneizzante o agiulfico smirnico tantrico, se ci vuoi le essenze all'arancio amaro - che costa un po' di più - oppure a quello dolce - che costa un po' di meno -. Poi ti guarda un po' stranita, getta gli I-chin della Pimpa e si risponde a metà delle domande da sola - all'altra metà delle domande risponde Jodorowsky, che è comparso col suo corpo astrale nel retrobottega -, poi s'inginocchia su un tappeto verso est e intona un salmo a Buddha Pluvio; squarta un agnello e legge i fondi del fegato dei tarocchi, consulta il manuale degli aruspici democratici di sinistra e ti dice che il tuo terzo chakra è otturato da una puleggia di pelle di pollo e se vuoi conosce un idraulico di Ancona che è transessuale e fa i massaggi shiatsu coi piedi e il pene e te lo può sbloccare, sempre se non sei legato ai Rosacroce che dicono di avere il Graal e in realtà non ce l'hanno, quindi scatenano un turbine di negatività che tappa tre terre e fa perdere il turno alla tua creatura permettendo a Goethe di annientarti col suo 6/6 travolgere.
A quel punto le dici: "si", lasci una caparra di 800 rubli e 1002 rubli, due capre, un maglione della zia Ada, tre nani da giardino con la faccia di Nino Bixio, Zauri e Bin Laden, un calendario pornosoft di Giorgio Mastrota e otto celti, poi fili via promettendo di tornare il giorno dopo.
Rosso in volto, per le strade di Torino, scivoli via incastrando l'asfalto tra sinistri Capossela e pensando che ti è passata qualsiasi voglia di scopare.

Non vale rispondere "merda"

Che cos'è

questa roba

che cos'è?

Una danza delle sfere,

una via lattea da bere,

un coro di pirati,

un'ode ai fuochi alati,

un tailleur in carriera,

una fiera

col calcinculo

e tutto il resto,

delle birre

fresche nel ruscello,

un budello

in un bordello

in un budello

di Parigi,

Re Luigi

e sette cani

che mordicchiano la luna,

una zebra

portafortuna

e una Nuer

a seno nudo.

Che cos'è

questa roba

che cos'è?

Una partita

a poker

coi dadi

tra sette evasi

senza nasi,

che annusano

gerani

senza vasi.

Che cos'è

questa roba

che cos'è?

Da dove salta

infuori?

Chi la spinge

a risalire

la laringe?

Chi ne ha

un qualche frutto?

Un fiore,

una bara,

un lutto,

un riflusso

gastrico

del terreno:

morti vomitati

sulla spiaggia

del Reno:

seicento,

meno un mento

che galleggia

sotto un ponte

e confonde

pescatori di frodo,

lucci gialli in brodo.

Ma da dove

viene fuori

questa puzza

di pensieri

andati a male,

questo fiore

senza notte,

questa botte

ubriaca

piena di mogli?

Che cos'è

questa roba

che accompagna

- salsa rubra -

i miei rognoni,

le mie trippe,

i miei polmoni

e i tuoi bla-bla

di Santippe?

Dove cresce

st'alberello

di sardine

senza spine

che boccheggiano

d'azoto:

nel guaito

d'un coyote?

Tra le piume

di Quetzalcoatl?

Sementa

assai bislacca,

certo ammacca

il common sense;

desinar

che non si trova

nei menù

delle common mense.

È una presa

di carbonio,

una resa

del soggetto,

un'attesa

senza aspetto,

il prefetto

più perfetto,

un negletto

cherubino

della langue,

della tongue,

della glotta…

la luce

sulle nuche

della gente

nella grotta.

Che cos'è?

Che cos'è?

Questa roba

che cos'è?

Rispondete,

per favore,

a questo povero

strumento,

al lamento

d'una tazza

paonazza

che trabocca

di the.