La mia città è come le mie scarpe

La città che abito

Somiglia alle mie scarpe.

E le mie scarpe

Sono eleganti

Usate

Nere

Consumate.

La suola minaccia

Di scollarsi

Ad ogni passo,

Ma rimane

Sempre e ancora

Insieme:

Una tensione di niente

Le tiene unite.

Non le cambio

Per pigrizia,

E perché odio

Le botteghe,

O forse perché

Dovrei cambiare

Con esse

Tutto il piede.

Non vale la pena

Portarle dal ciabattino:

Le lascio seguirsi

Sui binari

Che conoscono a memoria,

Calpestando

Come possono

La ghiaia

La pioggia

La noia.

Sono mie,

Mio malgrado,

Come furono

Di mio padre

Prima di me.

La mia città

È come le mie scarpe:

Arriverà la sera

Che riuscirò

A slacciarle.

La mia ragazza è scappata con un bradipo

La mia ragazza è scappata 

con un bradipo

e io non ho fatto nulla 

per fermarla:

non ho pianto,

non ho mosso un dito,

non ho detto "bah" - 

anche perché

perché mai

avrei dovuto dirlo?

La mia ragazza è scappata

con un bradipo,

se n'è andata

due mesi fa

e non è ancora

dall'altra parte della strada.

Che mi sono chiesto:

"Ma com'è che in due mesi 

di attraversamento pedonale

alla moviola - neanche sulle strisce -,

com'è che 

non passa una fiesta

una multipla

un trattore

che li schiaccia a entrambi

sti due stronzi?"

Poi mi son risposto:

"Bah".

La mia ragazza è scappata 

con un bradipo:

se ne sta lì,

a un tiro di schioppo, 

con la mano negli artigli

dell'odioso piloso.

Ogni tanto limonano,

lentissimi.

A me viene il Cristo,

ma taccio:

scrivo solo

questa poesia

tristissima, futile;

una poesia di ripicca.

Quando l'avrò finita,

spero,

avranno svoltato l'angolo

e io potrò pensare ad altro,

abbandonare il marciapiede,

seguire un corso serale di yoga,

trovarmi una donna

che non abbia l'hobby

della zoofilia.

La mia ragazza è scappata

con un bradipo:

si allontanano verso il tramonto,

impercettibilmente,

come fosse il finale 

di un film di Chaplin

al ralenty.

Lui finge di sbadigliare

e le mette un arto 

intorno al collo.

Ci impiega quarantacinque minuti.

"Bah".

Una volta giunti

perfettamente 

al centro della via,

si spogliano piano

sotto un cielo immobile

viola ubriaco,

e finalmente

fan l'amore,

l-e-n-t-i-s-s-i-m-a-m-e-n-t-e.

Ma la natura è muta

Ma la natura è muta.

È una verità assoluta

che ogni natura

prenderebbe a lamentarsi

se le fosse data la parola.

Questa proposizione

ha un significato duplice.

Per primo,

Significa che la natura 

piangerebbe 

per la sua stessa afasia.

L'incapacità di parlare

è il grande dolore della natura,

e la vita dell'uomo

e la parola del poeta

sono contenute in lei

per redimerla

da questa sofferenza.

Per secondo,

quella proposizione

dice che essa 

si lamenterebbe.

Ma il lamento

è l'espressione

più indifferenziata,

impotente

della lingua,

che contiene quasi solo

il fiato sensibile;

e ovunque solo un albero 

stormisce,

echeggia insieme

un lamento.

La natura è triste perché è muta.

Ma il rovescio

di questa proposizione

scava ancora più a fondo

nell'essenza della natura:

è la tristezza della natura

che la rende muta.

Vive,
in ogni tristezza,

la più profonda tendenza

al silenzio,

e questo

è infinitamente più

che incapacità o malavoglia

di comunicare.

Ciò che è triste

si sente interamente conosciuto

dall'inconoscibile.

(Taglia e cuci da Sulla lingua di Walter Benjamin)

Morte di un pigro

Morire all'albeggiare

nell'unico giorno

che mi sono alzato presto;

questo, con scherno,

ha disposto il destino.

Mentre le forme mondane 

rispondono radiose 

alle lallazioni del sole,

la mia vista cede 

compiacente alle lusinghe

di un letto assai più grande.

Abbandonar la vita

presto, di buon'ora,

per godersi, da morti,

una giornata intera,

e provare il rimpianto

- composto e decomposto-

per quel che non s'è fatto,

un piacere tanto simile

a quello che s'avverte

nel non far ciò che si deve

restando sotto alle coperte.

Yamuna

Remavo sul fiume

tra scatole di assorbenti

bombole del gas

carcasse di airone.

Remavo lento

nel silenzio indiano,

scivolando opaco

sullo specchio immobile

di quella vena morta.

Remavo così,

sul fiume,

quando ti vidi

venirmi incontro

vestita di sanguisughe,

la pelle color ciano.

Dietro il velo

delle cataratte

sentivo sciogliersi

pappa di pensieri,

tra le dita 

i bachi tessevano 

guanti di bava.

Fissai la mia mano,

le mie due dita monche;

ti allontanai col remo

e scivolai via.

Nel nido del tempo,

il desiderio che ristagna,

schiude una peste

che consuma

ogni cosa

troppo presto:

mutila i corpi,

avvelena i frutti,

irrigidisce i movimenti.

Passò un gabbiano,

respirai il cielo:

com'era la salsedine,

il mare aperto?